Velocidad de la luz

Bienaventuradas caderas de mujer, moldeadas por aquel horizonte, su mirada puesta en aquel punto, punto de inflección, inflección de ideas, no puedo ver que hay mas allá, mas allá hay luz, luz y satisfacción de un descanso, descanso, gran descanso, es una iluminación de ideas,busco descansar para el fondo poder agotar ideas, porque son luz en el camino, paciencia en la oscuridad, y paz para la prosperidad, bienaventurada cintura de mujer que mira mas allá, la velocidad de la luz no nos deja apreciar todo, pero podemos ver sus ojos con o sin luz, muchas veces, esas charlas con esa mujer me inspiran narraciones mas grandes, son veloces y tan lentas a la vez, en su gran plus que es la profundidad, profundidad de poder sacar mas y mas frases, frases de mujer en la velocidad de la luz, dicen que todo es por algo, por algo es que todo es por algo...

Atractiva mujer, inteligente, de inagotables hojas para ser "leída", ciertamente suelo vaciar y derramar palabras en memoria de muchas damas, en el fondo les debo la razón de cada escritura, porque un pequeño momento se a vuelto grande y eterno, eterno en aquel mundo de los recuerdos, recuerdos tan veloces como la luz, luz monetizada, diseñada para nuestra imaginación, muchas veces concebir complejidad, es conceder complejidad, y muchas veces no, es tan complicado que resulta sencillo en lectura, y nada más, reflexionarlo es complejo en la medida de que las sencillas ideas se mezclen y formulen algo solido y constructivo, también algo así es la luz, y la mujer, con algunas un resumen basta, para otras ni toda la jodida luz del sol basta, ciertamente me gusta asimilarlas con la luz, porque lo son, porque de aquel mundillo interior que poseen, se irradia algo, algo como la velocidad de la luz, es tan metafisico como emocionalmente filosófico, ese mundillo interior tuyo, profundo en fotografías, y complicado en relatar palabras, hacen que las cosas sean mas tiernas en pinturas y visualidades, dicen que una imagen puede ahorrar mil palabras...

Existen ciertas facilidades, que facilitan, estas facilidades de dejar fluir los dedos, la facilidad es la imaginación, o ¿simple sencillez?, dicen que una imagen ahorra palabras, yo también, creo que una imagen compone mil palabras, pues al ver una fotografía me permite determinar la luz imaginativa apta para este blog, y dejarlos fluir a aquellos dedillos locos y musicales, es algo así como contenido visual...

Como puedo inspirarme cuando es de noche ante la ausencia de luz, cuando la luz amenaza con volver es difícil no almacenar cada pedazo y agotarlo en ideas, cuando la velocidad de la luz traspasa mi paciencia una simple ventana de msn puede traducirse en un par de párrafos, es un mundillo interior infatigable el mio, lo busco pero en el fondo llega, y aquello que anhelo no llega, aquello que sueño es mujer en sombras, y aquello en que me inspiro es mujer en luz....

Guerra Civil

¡Quien nos viera!, almas dispersas, completables en un binomio compacto entre el presente y el pasado, busco y respiro, mientras tu desordenas y mueres, ¿se completara el circulo algún día?, quien nos viera diria que esta guerra interna es inacabable, loca y fastidiosa, colectividades melodicas en fonicos recuerdos, recuerdos latentes, que laten sin previo aviso, desease completar el llamado y colgar la nostalgia...

Con los dedos te indico a ti señor hacia el cielo, miro como derramas "sudor", y exprimes el sol, aún asi el frio es constante, con los dedos me han indicado, y jamas fui capaz de devolverles la mano, la guerra era mas loca que nunca, desde ahi, el tiempo paso, y jamas pude tomar la decisión, es díficil, pues jamas odie, ni esta entre los planes dejarme llevar por esos impulsos, meros impulsos de rabia de la niñez, que jamas fueron mas que eso, no fundamentan un odio legitimo y valido, simplemente jamas supe odiar, pero tu si, y aún asi te busco, porque formamos el diametro de aquel circulo, circulo vicioso y letal, por aquel circulo salen las balas y los cañones, balas decoradas con flores, y el gatillo decorado por rabia, con los dedos señor te indique, y jamas me devolviste la mano...

La guerra civil lleva sus 14? 13? años, es ams fría que nunca, como aquel conflicto de dos naciones, aún agradesco no involucrar a todo mi mundo en todo esto, no es justo, simplemente comparto anécdotas, y comparten conmigo el momento de la narración, como un cuento más, por el sendero de la vida, aveces con un café en manos, no los suelo digerir, por que incitan a quemaduras que luego la lengua me cuestiona, para que dejarlas rojas, si jamas me a gustado ese color. La guerra civil no posee fecha de caducidad, solo entiendo que entendere que algún dia leeré estos relatos y deducir la respuesta hare, en parte, gracias a la escritura el hombre entiende su origen, si señores, todo se escribe en la vida, con tinta, con hechos, palabra y omisión, luego lo leemos como propiamente tal, ya sea proceso reflexivo propio, o intuición natural, es inevitable evitarlo, siempre queda alguien vivo que es quien cuenta la historia de lo sucedido es al azar, y por eso todos escribimos, por que podemos ser aquel que sobreviva a los bombazos de nuestra propia guerra interna, guerra, existente, pero a diferentes ritmos, apaciguadas y tiernas en algunos casos, lo que si es seguro, es que esta, la interpratacón le da retoques, aveces nubla la razon, y desvia la visión, ciertas explosiones permiten despertarnos y darnos cuenta de lo que se a escrito a nuestro alrededor, de aquellos que lo han señalado a él arriba, de aquellos que miran con orgullo sus huellas, de aquellos que sobreviven a su guerra civil...

Metafísica

ououououououW su ser es mi idea, mientras vagas sombras de luz, festejan lealtad y respaldan una fogata, su luz es mi idea, cuando dejó de ser mera iamginación, su silueta es realidad, ante cuestionamientos de ficción espontanea, su realidad era mi idea, ahora mucho de aquella ya no esta, son solo ideas...

Se viene un mes libre, y todo aquello puede volver, volver volando, sobre nubes que tosen agua, y estornudan inocentemente, son fumadores pasivos, ingenua voluntad de no creer, en la creencia, la creencia es humana, y la humanidad mera idea...

Rugen las bestian del sotano, desean destellos de fuego y pasión, el rock es realidad, la mujer es idea, la voz esta presente, y los dedos deberan fluir una vez más, son sensaciones que entremezlcna dimensiones de uno mismo, añorando un poco de rock que haga explotar una vez más las venas, y susurre en los oidos las enseñanzas del palpito, principios fundamentales de la realidad misma que construye un ciervo bajo hilos y derivadas desgraciadas, ¿Como alcanzar ese conocimiento?, ¿Porque existen las cosas asi?, ¿Que hay con todo eso?, el ser es un todo, semejante y distinguible, por eso somos y nos deseamos distinguir, ser distintos ante la evidente igualdad de nuestros deseos mas intimos, añoranza de una idea, mero reduccionismo...

Existe la metafisica, o es mera idea, integrando el concepto nace la ideologia propiamente tal, por lo que no es una sensación estricta a seguir, algo asi como la religión más historica y respetable, aquella que se extinguio en una cruz, y la que pretendio renacer en un water de oro, es optativa y fisica, aplicada de morfologias abstractas, mezcladas a la idea de querer ser, mas no serlo, hablan de ideas y más ideas, pareciese que la teoriá se come la vida misma, ¿alguien a experimentado sensaciones metafisicas?, como saberlo si es una gilipollez que posee mil y una teoria definitoria, desatesora el valor mismo del ser, relatando cosas que en el fondo quieren decir solo una cosa, la cosa es la cosa, y la otra cosa es otra cosa más, simplemente eso, mera cultura, en tras culturas las cosas son distintas, y la metafisica no pinta ningun huevo, aun asi son propiamente como ellos desean serlo, quizas se trata de esencia misma, algunos dicen que son cosas de locos, los locos decimos que ellos estan cuerdos, que mal por ellos, que como cuerdos son como cuerdas, amarrados a algo, libertad metafisica anulada y restringida por una mente que no ve más allá, mi mente será mi idea, la misión y razón de metaexistir...