¡Quien nos viera!, almas dispersas, completables en un binomio compacto entre el presente y el pasado, busco y respiro, mientras tu desordenas y mueres, ¿se completara el circulo algún día?, quien nos viera diria que esta guerra interna es inacabable, loca y fastidiosa, colectividades melodicas en fonicos recuerdos, recuerdos latentes, que laten sin previo aviso, desease completar el llamado y colgar la nostalgia...
Con los dedos te indico a ti señor hacia el cielo, miro como derramas "sudor", y exprimes el sol, aún asi el frio es constante, con los dedos me han indicado, y jamas fui capaz de devolverles la mano, la guerra era mas loca que nunca, desde ahi, el tiempo paso, y jamas pude tomar la decisión, es díficil, pues jamas odie, ni esta entre los planes dejarme llevar por esos impulsos, meros impulsos de rabia de la niñez, que jamas fueron mas que eso, no fundamentan un odio legitimo y valido, simplemente jamas supe odiar, pero tu si, y aún asi te busco, porque formamos el diametro de aquel circulo, circulo vicioso y letal, por aquel circulo salen las balas y los cañones, balas decoradas con flores, y el gatillo decorado por rabia, con los dedos señor te indique, y jamas me devolviste la mano...
La guerra civil lleva sus 14? 13? años, es ams fría que nunca, como aquel conflicto de dos naciones, aún agradesco no involucrar a todo mi mundo en todo esto, no es justo, simplemente comparto anécdotas, y comparten conmigo el momento de la narración, como un cuento más, por el sendero de la vida, aveces con un café en manos, no los suelo digerir, por que incitan a quemaduras que luego la lengua me cuestiona, para que dejarlas rojas, si jamas me a gustado ese color. La guerra civil no posee fecha de caducidad, solo entiendo que entendere que algún dia leeré estos relatos y deducir la respuesta hare, en parte, gracias a la escritura el hombre entiende su origen, si señores, todo se escribe en la vida, con tinta, con hechos, palabra y omisión, luego lo leemos como propiamente tal, ya sea proceso reflexivo propio, o intuición natural, es inevitable evitarlo, siempre queda alguien vivo que es quien cuenta la historia de lo sucedido es al azar, y por eso todos escribimos, por que podemos ser aquel que sobreviva a los bombazos de nuestra propia guerra interna, guerra, existente, pero a diferentes ritmos, apaciguadas y tiernas en algunos casos, lo que si es seguro, es que esta, la interpratacón le da retoques, aveces nubla la razon, y desvia la visión, ciertas explosiones permiten despertarnos y darnos cuenta de lo que se a escrito a nuestro alrededor, de aquellos que lo han señalado a él arriba, de aquellos que miran con orgullo sus huellas, de aquellos que sobreviven a su guerra civil...
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