Sueños de papel

Cuando mis recuerdos vuelan más allá, necesito preguntarme ciertas cosas, si alguna vez pensar en ti fue suficiente... el mismo viento soplo en otras ocasiones, las brisas heladas de un otoño donde las hojas regresan de dónde han nacido... de dónde a nacido el tiempo que no es mas que un trozo de papel dónde se forjo alguna vez la historia...pueden mis pensamientos volar lejos de aquí, yo no me he ido de la realidad...

Alguna vez si me fui...a donde las flores no tienen esa espina que se aferra a hacernos sangrar mas y más, aquella espina invisible que nos impide cerrar y cicatrizar el dolor...que cuando la encuentras la insultas y no te fijas del porque llego ahí...y es así todo el tiempo...y el tiempo pasa, los años corren y en cada otoño esas hojas caerán, y volaran con el mismo viento que soplo algunas vez, el mismo que sopla para mi y para ti...en esta noche que será más larga de lo habitual...puedes tener una gran lección o fijarte como fluye la sangre que es tan roja, tan superficial...

Unirse con uno mismo a medida que pasa el tiempo...comprender que el bien y el mal son los extremos del plato del cual nos alimentamos cada día, como el tenedor y el cuchillo, necesarios para nutrirse de algo en la vida...en una noche más larga como esta, los sueños perduran y pueden hacerlo, porque son gratis...es algo netamente personal...que es netamente el todo en nuestro interior a pesar de todo...jamas se deja de soñar...

Yo no me he ido de aquí...tu sigues viva en lo que creo y en lo que alguna vez creí...porque el sol que brillo aquel día es el mismo que detrás de las nubes hoy en día ilumina cada amanecer...la luna que alguna vez fue el papel donde se dibujaron esos sueños dónde tu regresabas...es la misma que en esta noche refleja un dibujo terminado...

Cuando un ciego llora

En un frió pasillo donde el sol jamas llegará, la espera de uno se volvió en la angustia de todos...no sabían por donde llegaría...no saben que tan cerca podía estar, solo esperan siquiera poder sentir un poco el recuerdo de lo que alguna vez fue poder disfrutar de tu sonrisa....la que alguna vez vi...

La puerta a la también fría habitación se abría....se accedía en orden, que no dañara un accidente el tenso ambiente de no poder ver más....ver más aquel lugar al que se teme llegar..el miedo y el tiempo nos arrastrará a esta instancia...no puedo arrepentirme, me aburro de que los demás lo hagan...somos lo que hacemos y nada más...me entristece ver que se cierra la puerta que nos aleja de tu luz...que nos ciega, llegamos aquí caminando...que nos ciega, llegamos aquí corriendo, que nos ciega...si ya te vas, cierra la puerta...no nos espera nada más allá afuera...escuchalos llorar por ti, botados en el suelo, se arrepienten...no hay una historia mas triste...

Viciosa masa que me arrastra, es un alma grupal que nos arrastra a todos alguna vez...a sufrir en conjunto, lo que un ciego desecha en lágrimas...es lo que un vidente recicla en risas...no hay peor ciego que el que no quiere ver....no hay una historia más triste que te allá tenido de amiga y halla sido tan corto...y ahora esta habitación es como un velador que perdió sus llaves...que se sepulta sobre esas almas...recuerdos ocultos en el, empolvados escritos que ya no podrán verse más... cuando un ciego llora...se valoran de verdad los colores de la vida...